La semaine avait passé; quelques, 2 en fait, soirées passées avec Dave, lui derrière le bar, moi devant ma bière, quelques mots échangés, sans enthousiasme délirant de sa part. Je passais donc en ce vendredi soir, comme presque tous les soirs les semaines où mon planning me le permettait, et que je travaillais de 7h à 15h - les jours pendant lesquels je travaillais l'après-midi me faisant terminer à 23h je ne pouvais que rentrer chez moi - je passais donc dans l'espoir de convaincre Dave de réitérer notre première sortie. Il n'était pas derrière le comptoir. Étrange. Il travaillait généralement tous les week-ends. Je me dirigeais vers Paul, le responsable du pub.
- "Dave est malade ?"
- "Non, il est reparti chez lui, en Irlande. Il ne t'a rien dit ? Il a fini son contrat comme prévu...
J'étais tellement abasourdi que je ne prêtais plus attention au reste des explications de Paul et je lui commandais une pinte pour me remettre de mes émotions. Un choc, en fait.
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